NOISE

la mente trama sus propias cadenas. luego las aprieta bien juntas y tira de su cordón de lana a go gó. el tejido avanza, aprieta y suelta, avanza, atina a enlazar un ocho o un cero, una O, el infinito. luego deshace, pero marca su paso, como las vías del tren que ya se detuvo y venas de la tierra, trajo vida a sus pobladores cuando las cosas iban y venían, llevaban y traían. subían y bajaban. corrían o se detuvieron cuando vieron aquello que petrificó a medusa. la petrificó del espanto cuando reflejó su propio espanto natural. había que cortarle la ira de la cabeza, pero la operación era riesgosa. extirparle la ira, una por una su brasas de pulpo enloquecido. volvían a crecer, entonces directamente había que arrancarle la cabeza, terminar con su mal definitivamente. el problema es que perseo se lo tomó muy en serio y no se dio cuenta de que él era parte del mismo mito, si bien sería el héroe y el salvador. no quiso enamorarse del monstruo, e hizo bien. demoró su tiempo, desmoronó su vida. un millón de sueños se volcaron en la mochila y la cartuchera tenía los marcadores fluorescentes para subrayar la síntesis clave. los signos del destino. metafóricamente, porque esto de cortar la cabeza suena brutal y lo es, también implica otra muerte simbólica, la yoica, la ira, la envidia, el miedo: nuestro egoísmo, aquel que nos hace permanecer aferrados a perder. graciadió. elige identificarse con el personaje temido y su naturaleza como toda naturaleza tiene matices infinitos para el ojo entrenado clínicamente. cínicamente no, pues descreerá de todo y puede ser que acabe cayendo por su propio precipicio, pero sin embargo, todavía hay hilos que los atan a contramano como dos reflejos positivo y negativo de la misma diapositiva. van al reverso pero siguen unidos. misteriosamente se mueven en círculos concéntricos que los los llaman a estar cerca material y espiritualmente. está la duda. y está lo ya sabido. aquello que no ha de cambiar por más amor que le pongas al visor de la realidad. y hay cosas que no están, y no pueden crearse, porque son de esencia. lamentablemente, no es alquimista uno todavía. necesita su enzima. su correspondiente enzima, encima suyo haciendo olas que vienen y van en el barco del río y se ríen los amantes. pero claro, no podrá ser público, entendés? en privado uno sabe con qué bueyes hara o no hará.
piensa y ya no traga el humo. ya no cree ese lugar que le correspondía por acostumbramiento a la suerte y al azar. anhela. nadie lo sabe porque es su secreto del camino que hace todos los días. nadie lo sabe y nadie lo sabrá hasta que lo decida hacer sonar como un ruido, grito.

RUIDO - PEQUEÑA ORQUESTA
www.youtube.com/watch?v=gCylXSPpd0g&feature=PlayList&p=935C3D12848EEA5E&playnext=1&playnext_from=PL&index=94

Con una mano fuma
Traga el humo
La otra mano parece un pájaro
Volando a su alrededor
Mientras camina y traga el humo
Al paso
pasa baldosas, umbral,
vereda, calle, cordón.

No ve mucho más
Porque mira para abajo
Porque mira para adentro
Porque adentro hay un ruido
Un ruido de grillos
De caballos
De dientes
Que le gritan que te busque

Caminando
Con el tiempo a sus pies
Se demora
Y se enamora otra vez

Un millón de sueños
En una vida sola

bonus track: mi suerte - pequeña orquesta
www.youtube.com/watch?v=c7XDo5LAyq0&feature=PlayList&p=935C3D12848EEA5E&index=95&playnext=2&playnext_from=PL

hippis attak

theyare coming from another galaxies to take care of your childrens. at least, to leave them a message of caring wisdom. there is faith and there is hope. faith is a primary color more like yellowish, but hope is green like beans and like envy. like grass and trees, also, not just negative meaning. but also, and plus. so, remember. abraxas is a cosmic hug, ambivalence is a human force, two arms, two hands, two fists. create and destroy, life and death, love and hate. and also transformation of the nation. for example, the H is a ladder-banquito y escalera al mismo tiempo. you can climb up the H. then there is F that looks like a a key word for the O that is the whole of the nada. there you have it, a door open with the key. cerradura no longer, now apertura. then you have also letter U, that is like a cup of the beverage you like the most. or maybe a caliz. then you have letter T that looks like a key also but more like a cross. across the universe. and M is like two legs open wide or like a banquito, those from the nearest placita of your vecindario. and then the V is for vagina, vejiga, cuña like the knife or the martillo of the comunistas flag, to prepare the fértil tierra to be seeds of love.

TODAS LAS HOJAS SON DEL VIENTO - L.A.S.

Cuida bien al niño
Cuida bien su mente
Dale el sol de Enero
Dale un vientre blanco
Dale tibia leche de tu cuerpo

Todas las hojas son del viento
ya que él las mueve hasta en la muerte
Todas las hojas son del viento
menos la luz del sol

Hoy que un hijo hiciste
Cambia ya tu mente
Cuídalo de drogas
nunca lo reprimas
Dale el áurea misma de tu sexo

estrambótico

estrambótico
sintomático
perestroiko
psicológico
romántico
religioso
astrológico
simbiótico
simbólico
semiótico
persistente
extraño
metabólico
cósmico
incalculable
ineludible
inolvidable
inexplicable

ex seso de tele visión patía

por amor al barroco, al barrio, al barro, al rococó del quéquéqué. al vaivén de las involuntades enviciadas de oscurantismo. a la condena de los mercaderes de los artefactos brillosos. o la visión. y la visión. o la mezcla. sí, la mezcla. esa de la que hablaba en biología del cbc de un tal tipo que mezcló las semillas y obtuvo variaciones genéticas y definió que los genes entonces algunos códices ganaban por sobre otros. a los rubios le ganan los salvajes. por así decirlo. a los rubios por así decirlo o a la sangre que viene de los imperios expansionistas, o los comunistas que bajaron desde el polo norte, creo que esa tierra helada se llama algo con eme, pero no es moldavia, ni es muscovia. o el libia. no. viene del norte, bien al norte, pero del norte of the western. los que tienen los ojos rasgados, que bajaron en china pero también bajaron en rusia. los comunistas originarios. los que trajeron los diamantes de la sal del frío congelando esencias una vez que había glaciación, pero luego cuando venía la chaya y se llenaba de agua el desierto la esperaban a reverdecer sus raíces germinando una vez más. las albahacas que reciben a los rudos machos y los traen al patio a servirles coronas de harina agua y sal. y el changuito que aprendió su oficio por mérito calle plaza barrio patio. por juntarse con los cumpas y por escuchar a la mama que le contaba las leyendas de cómo se hacían las cosas en el mundo mientras le mostraba que las palabras, le surcía el dobladillo, o pulía la madera vírgen despacio y sin apuro, pero con aliento del tenaz que se perfecciona en cada acto. y hacía su instrumento. aquel que del silencio que guardan las montañas en sus valles tejen secretos y si no estás acostumbrado al silencio pues le tiras un grito a ver si responde el eco. y si responde el eco, entonces amigo, ya no estás solo. y entonces a recitar, o a gritar, o a contarle al camino pues que te viene en mente, eso que estás pensando si decirle porque te olvidaste su sonido.
eran las noches largas, y ya se ha ido. se ido pa´la montaña y de la montaña no ha venido. lo esperan los carnavales encendidos de olvido. los esperan las calles patrias acusando un destino.
y los originarios, los originales, los cultores de la visión clásica renacentista imperialista. o aquellos que la genialidad acompaña porque ven el vidrio si empañarse por su reflejo falso. saben distinguir la nitidez del otro lado. aquella verdad que sopla una fórmula creada en el cielo adaptada a las voluntades humanas. porque al final que me gustaban las poesías de Ezequiel Martínez Estrada, de pendeja sin sentido de la orientación aún, ahora está el rescate de su crítica amarga para explicar las verdaderas políticas de no preservación. aquellas que se impusieron sin perder cuidado y por accidente de hacer el salto de continentes. venían a conquistar al diferente, a imponer su dictadura repetitiva de esclavitud expansionista. o venían huyendo de su pasado, viendo los piratas si se las podían rebuscar de nuevo en otras tierras porque la tierra que habían tendido su cordón tenía una circunstancia de salto inequívoco a través del barco, porque eso le prometían y los habían educado de creyentes toda la vida. por eso les creían. o porque tuvieron un sueño, un surtidor de sueños, y agallas y un poco de inconsciencia malparida. si esto no tiene arreglo es porque no se quiere conectar con las raíces de la historia. porque hay censura en la memoria de la especie y repetición para recordar por si algún ojo quedó medio abierto de esa herencia con historia. pero se perdieron los mapas y las leyendas. y se perdieron en el nuevo territorio. y entonces había que comenzar de cero. y recordar el pasado les traía un desgarro de un desplante de un exilio. demasiado libre pero demasiado esclavo de su abandono. quien es libre si hay pasado para recordar. cuenta el portugués de la pequeña orquesta:

EL PORTUGUÉS - PEQUEÑA ORQUESTA DE REINCIDENTES

http://www.youtube.com/watch?v=29Kmtw3C5uQ

 Cm
así te vas, así nos va

     Bb                Cm
así me voy como el portugués


rumbo al oeste con el primer sol

      Gm                Cm
sale mi piel y despues voy yo

¿Será un señuelo? ¿Será una voz?
¿O será el viento que viene al ir?
las calles se mueven si te movés
pa' descansar me he de morir

 Cm
¿Quien es libre?

               Bb           Cm
si el pasado es vicio pa' escapar


¿Quién es libre?

               Gm                 Cm
si es el mismo envión que hace regresar


Gaviota llena de basural
vuela a buscarse otro jardín.
tengo un espejo pa' encandilar
siempre es mejor no hablar de mí

no traigo huella, la borra el mar
siempre al oeste, como el portugués
Cuanto más me alejo de mi ciudad
el paisaje vuelve a mostrarse igual

¿Quien es libre?
si el pasado es vicio pa' escapar
¿Quién es libre?
si es el mismo envión que hace regresar.

virginia

siempre trajo la problemas, la puta ésta. fue la conchuda más hija de su puta madre que la parió. nunca en su puta vida se dio cuenta de que no daba nada, la muy puta. siempre mordiendo la lengua bifásica de su propio envenenamiento. mordiendo su propio veneno! autoenvejeciendo de resentimiento, de envidia, de edipo malcurado y malcogido. qué puta la puta esta. se la daba de la buenita, buenita por la humanidad de sus cuernos modestos. se hacía la buenita, la muy puta. encima hasta fingía en eso. putísima. sacate la careta, gringa. sacate la mala sangre de encima. sé suficientemente mujer, con los ovarios que te dieron, ya hubieses parido a toda la humanidad. para eso estás. para sacarte la carta de comodín. de bufón malito que se regodea en su maldecir del otro. te crearon para infundir, fundar, fundir, fomentar, formar, creer, crecer, hacer. cielito lindo, no te cuelgues más de la cruz.

apuratequecebaeltren!

manténtuspiernaserradas. así rezaban sus plegarias azules pero amarillas. elamoraldinero. el amor a la patria matriarcal de los ancestros vivos nacidos en sus piernas nacidas en estas tierras del continente. una personalidad autóctona vibrando del cordón umbilical de su primer sueño vivo y real. los pies y la tierra manchando las uñas de las chancletas de la arena cal viva de la arcilla en polvo de majestuosas naturalezas acaloradas rojizas vibrantes espinas verdes y marrones sus uñas últimas. el vientre de la virgen de madera decía que la apofonía de la verdad es una risa que despierta de una contradicción que revela la conjunción de dos verdades igualmente fundamentales. at the same time. at the same moment. chocando como dos copas cuando chocan y derraman su vida licor vino de las uvas, vidas alegrías salpicando el guiño de la contradicción humana sacudida por momentos de ambiguedad compartida. hubo dolido. entender que ese transcurso se hace a solas purifica con vientos nuevos. eso dice el comandante indigente que cree que tiempo hubo. cielos, hubo hacia donde crecen los ríos y braman las palabras lejanas de los pensamientos profanados por el dolor pisando los cordones más sensibles que cuerdas infinitas de vibración existencial. cruzando ese río. allí mismo. allí mismo me recompuse. entendí creo sus plegarias una vez más, recordé el camino. ví sus piedras. aquellas piedras seguras y aquellas derrumbando su apariencia de amargura. haciendo la procesión. durando. oyendo ese rumor que tienen las erres de la palabra arroyo. conteniendo cada suspiro. cuestionando cada muro de silencio. extrayendo del aire su esencia, aquella que podría recurrir cuando fuera olvido o mejor dicho, lejanía con sabor a recuerdo, aún no impregnado de sepia. no quieres aprescoup. nosédequienseré. triste mediodía. explica la simpatía de las máscaras a turno. no séguiré otros que mis pasos. tristes y amargos plenos y profundos radicales contactos subterráneos y sutiles con la conexión de la antena más cercana a su radio. aproximarse al centro de cada quien. afinar los corazones con la travesía en viaje copartiendo tiempo de espacios vacíos plenos ocupados en silencio y razón. cuando suena la alarma. amigodelalmadesamparadamente pensando su venganza más próxima. ese lugar que aún no se consuela en terminar de secar cercar sus lágrimas. trueno de un enojo que llueve al unísono de su propia vanidad y orgullo perjudicado. la virgen no quiere que le penetre la verdad de su expresión atemorizada. ruge el trueno, enoja, atempera dura la lluvia sosteniendo dagas y trucos paridos esperando conocer algún juicio algún guiño de compañerismo. algo sabe el caminante, nada es definitivo. ha tomado desvíos según su visión alterada o su sano juicio o su traición a oscuras o su plan vengativo porque vibra tan fuerte la antena que a veces olvida que es mejor callar lo evidente. guardar su culo. mejor dicho, cuidar su culo, el sendero de su sorete encadenado al gusano terrenal, pero las alas que empujan melodías para que despierten los acampantes. sorprenderse porque de pronto dejó que su ser se abriera a los plenos sentidos del presente de ser. la única prueba de que estamos recordando lo que vimos, cuando por primera vez sintonizamos las orejas con las antenas locales. de ese paso leer las capas de la realidad por trucos turnos. podremos volver con evocar la mente a voluntad de recordarnos cuánto nos antenizamos sintonizamos con los satélites del corazón que late en su tierra de pertenencia. han destrozado muchas malezas por la zona. allí se ha derramado sangre que transforma los metales hasta pulverizarlos en colores. cobre verde. recobre su verdor de musgo a cubrir la paredes en sombras marinas. pero verde musgo disolviendo el verde más encendido como el terciopelo de consistencia manifestada en conciencia. o el cielo por ejemplo. el cielo pleno, plagado de oscuridad, contraste apófono con el esplendor de algunas estrellas. y millonésimas de estrellas con su diferencia vibratoria del espejo que refleja el cielo, la tierra clara, sus contaminantes nítidos y primordiales. la emoción a sol de piel. el contraste de los tiempos y las ilusiones ópticas de la luz entrando por sus diversos ángulos. la soledad encumbrada de espantos (mateo) conectaste mal la antena, vibraste en otra frecuencia. lo inmortal es ser un cordial ancestro que te conduce el paseo y te lo anima para hacerlo alumbrarse. es el viajero que conoce el camino, entiende los hilos, y va tejiendo algunas incoherencias cuando se confunde con el ambiente. en mi pueblo siempre hubo animales conviviendo en las plazas. era oscuro de noche, pero alegre, según el estado de ánimo y la apertura a la esencia divina. aún estás sintonizando, pero sólo quieres que te miren a tí. o no. o actúas por tu propia perplejidad y resulta que anormal. o de repente entendés mal una oración que fue un gesto corporal que fue una verdad como contemplar montañas que te inspiran. así dicen. la contemplación originaria de la única naturaleza primaria. ahora, tenemos dos ojos, jamás será una visión, sera una combinación y una confrontación con las cartas que uno tiene para jugar. las expone. las deja al misterio del participante. especula. refleja. eso mismo. repele. como dos cargas opuestas por complementarias. siempre son dos. que dicen estoy solo por vos. allí deciden contrincantes y alicates. sobre todo las uñas se van limando como los gatos peleadores. yoicos. orgullosos. herizados. quién ganará la batalla esta vez. los aztecas o los mayas. los incas o los querubines. los franciscanos y los chamanes. el culto a la pachamama disfrazado de madre tierra made in spain. el instante o la conquista futura. el amoral dinero. porqué amoral, porque le pone precio y lo mata. desmenuzaban las malezas porque fueron desterrados de su identidad al nivel profundo y corrupto del dinero cuando el deseo es imitar lo que parece mercado común en cada trabajo un tiempo invertido porque sembrar y cosechar y la zafra. tal vez si mi reflejo fuera nunca empañado resultaría un maleficio generalizado de la competencia de los espejos. el encubrimiento de américa bajo los velos de una violencia correspondida. desmalezar las cañas de azúcar. desmantelar la identidad por incomprensión pero en definitiva hay ángeles y demonios. algunos se miden en una elección coherente de la realidad presente. es una cuestión vibratoria. gravitatoria. invitatoria. dependiendo de cómo corra el viento. si en círculos o en flechas. los franciscanos viajantes haciendo la paz y cumpliendo una misión pero siendo reconocida la verdad en la diversidad. o la mirada profunda pero miope de un sólo antílope. un cíclope. que verdad pensando en originarios. en los detalles. en los sentidos. apurate que se va el tren. estando. se fue el último tren.
con vos nunca se sabe.
se va. que sol edad .
quien está. alguienllora.
aún el veneno. aún la serpiente rota.
aún en transe.
aún la desconfianza. la ceniza. el rescoldo enrojeciendo la ira.
siete personajes que son siete oraciones que se dicen en simulteneidad. por eso el silencio. triste silencio. los magios. pero la tartamudez. el trotamundos galopar de los caballos. y la influencia que se alimenta como un hongo cuando está por podrudembre.


el último tren - ricardo vilca
link:
http://www.youtube.com/watch?v=WYdfSQ3OS1E