II
EDIPO Y EL ENIGMA
Jorge Luis Borges
Cuadrúpedo en la aurora, alto en el día
Y con tres pies errando por el vano
Ámbito de la tarde, así veía
La eterna esfinge a su inconstante hermano.
El hombre, y con la tarde un hombre vino
Que descifró aterrado en el espejo
De la monstruosa imagen el reflejo
De su declinación y su destino.
Somos Edipo y de un eterno modo
La larga y triple bestia somos, todo
Lo que seremos y lo que hemos sido.
Nos aniquilaría ver la ingente
Forma de nuestro ser; piadosamente
Dios nos depara sucesión y olvido.
NARANJO EN FLOR - VIRGILIO EXPÓSITO
Que el agua blanda,
Era más fresca que el río,
Naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
Calle perdida,
Dejó un pedazo de vida
Y se marchó...
Primero hay que saber sufrir,
Después amar, después partir
Y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
Promesas vanas de un amor
Que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
Que me detiene en el pasado,
Eterna y vieja juventud
Que me ha dejado acobardado
Como un pájaro sin luz.
¿qué le habrán hecho mis manos?
¿qué le habrán hecho
Para dejarme en el pecho
Tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
Canción de esquina
Con un pedazo de vida,
Naranjo en flor.
. Escuchame niña, tu cerebro tiene circuitos pesados, que se “llenan” con palabras. Elige cuáles quieres que sean esas palabras que alimenten tu ser. Palabras de secuencia gravitatoria convertida en sutileza de sentido. Alquimia de palabras es la poesía. Licuada transformación del plomo interno. El arte alimenta bien a sus hijos. La naturaleza también, cuando es sabia. Entonces no pierdas más tiempo en la cúpula dorada de poxitrómicos átomos tóxicos. Se pueden combinar palabras y si la intención es vacía, entonces también lo será su combinatoria significación. Hacer algo con el aburrimiento es tu tarea. Tu, que vives en una cápsula narcisista de negación alternativa. Los hechos están allí y en ese instante te los estás perdiendo. Es la ignorancia. Y el medio vaso lleno de vacío. Y el medio vaso vacío de lleno. Llenarlo de vacío es ahogarse en un vaso de agua. Vaciarlo de vacío es llenarlo de relleno. Si. Pequeños son tus senos. Tus sesos no lo son. Tu sexo tampoco. Es el corazón de los despechados. A pesar de las penas, tienen pezones plenos para el alimento esencial. El cazador intrépido de los laberintos, salta muros de silencio, torres de sal estancadas en el océano. Esa eternidad será sorteada por tesoros de dudas. Brillan, brillantes bajas, profundas, en una pecera de miniatura de mares. Salpican, repiquetean las burbujas que adagios, presagios, sortilegios, privilegiados descansan en los bancos de las estaciones de flores sus meses. Florecen, tiritan. Anulando las manos con promesas fútiles. Perra. Errar es humano. Aniquilar es divina anunciación en el resentimiento de gusto. Justicia. Siempre la copa próxima es la mejor. Y la esperanza fue engaño al no ver la ocasión.
Este vaso se eleva en lo que ya no seré. Joyas verdes robaré a mi salud. Nientendendió. Noengañó. Amigos aquellos novios. Belleza profana prófuga. Oro brillando. Halos. Coronas. Cuernos de espinales venenos. Venéreas sus pasiones. Benditas han sido. Maldito su encanto. Y sin embargo, no cesará de brillar en tanto la fé espirituosa de la sabiduría las habite. Almas gemelas. Cupido y Psyché. Eros y Alma fusionados, fascinación atinada su sosiego. Ya reverdeceras la flor de su fruto. Allí en lo alto brillará una estrella extrañada de deseo. ¿estarías dispuesta a correr ese riesgo? Siempre que sepa de su victoria antes. Luz: Victoria Extrasensorial Intuición Extraterrenal Intravenosa. El quinto elemento es el humanidad o es amor. O Solamente islas sin fronteras unidas por canales de éter. Unión difícil de contemplar si el ego es su máscara de carnal carnaval por fiestas de fiestas clandestinas. ¿ sabés qué máscaras son alas de leones ? ¿ Palomas o ángeles? ¿ Reyes y Dioses? ¿ Estrellas o Astros ? Brujos que supieron descifrar aquellos secretos en las tierras de esta realidad, de este tiempo y de este espacio. De allí aprendías, niña. ¿Recuerdas? Por aquellas preguntas tu inocencia fue socavada. Por aquellas respuestas te has convertido en mujer o aún dudas de tu condición de espejo y ensayas respuestas que son afirmaciones de las mismas preguntas que condicionas en su sentido cuestionas aquello en lo que crees. Poesía con versos sacros y fundamentos paganos sus palabras brillan un opaco sentido desgastado por su tiempo historias en pasados. Se te ha colado el desengaño y has llorado en baños su desconsuelo hasta rebalsar el bálsamo de sus destrezas dramáticas. Se inundaban aquellas horas pasadas de su propios misterios íntimos en la privacidad de aquella habitación. Lavaron de excesos aquellas historias que no han de regresar jamás por eso su codicia aprovechó de su dignidad aplastada con aquella última mirada de adiós. Afortunada bendición no tener memoria. Sorpresa. ¿ Bárbaro? No sé de quien seré. Incertidumbres o pesadumbres. Lumbres de hombres. Corderos o monjes.
4 comentarios:
"Los hechos están allí y en ese instante te los estás perdiendo"
"Llenarlo de vacío es ahogarse en un vaso de agua."
"Pequeños son tus senos. Tus sesos no lo son. Tu sexo tampoco. A pesar de las penas, tienen pezones plenos para el alimento esencial."
"Allí en lo alto brillará una estrella extrañada de deseo. ¿estarías dispuesta a correr ese riesgo?
Vos Lucía: Victoria Extrasensorial Intuición Extraterrenal Intravenosa."
"No sé de quien seré."
Fragmentos tomados de: "por una cabeza" - El Mundo Neurótico d Lulú.
anónimo me hizo llorar! no estaba segura de publicar esas palabras, justo las que resaltó me resultaban fuertes y no quería exponerme demasiado como a veces suelo hacer... pero también eso de esconder aquello que es auténtico termina siendo parte de no aceptarse quien se es. y en este momento una de las cosas más importantes para mi implican ese riesgo, aunque resulte chocante y genere reacciones adversas.
otra vez, gracias por participar de este mundo. no tendría sentido para mi escribir si no hubiera otros que puedieran leer y encontrar algo que buscan y que les sirve de todas estas palabras.
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que llega a fingir que es dolor
el dolor que de veras siente.
Y los que leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten bien,
no los dos que él tuvo
mas sólo el que ellos no tienen.
Y así en los raíles
gira, entreteniendo la razón,
ese tren de cuerda
que se llama el corazón.
(AUTOPSICOGRAFÍA-Fernando Pessoa)
gracias por la poesía de Pessoa, quien quiera que seas...
es un placer.
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