nonsequoias

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3+4+5
12
1+2
3
beautiful losers
lovelylonely losers
imperfectos decadentes
desencadenantes
amantes del semblante
sonrientes incoherentes
por las escalinatas de villa la vida
equilibran los vértigos:
un vértigo divertido
otro vértigo invertido
el triángulo del vértigo pervertido
vértigos vertidos, despatarrados
por las escalinatas de villa la vida

amanece lentamente
el amor en el tiempo
despierta incandescente
a las estrelladas promesas
nocturnas
de una melodía inconclusa
que volaba desanudada de los nexos del sexo

"con todas las luces"

http://www.youtube.com/watch?v=gRR4fzSAt-g

"¿Qué pasó en tus ojos?"

Hablar con verdad es oficio aficionado de la aristocracia espiritual. Aquí sola una plebeya fiel que repite lo que resuena verdad. El amor por logos es cosa de locos.

"que yo te quiero lo sabés, pero me quiero más a mi"

... Y él seguirá enamorado en secreto, deseando, a aquella mujer que no es aquella mujer que yace a su lado, su compañera cotidiana. Aquella mujer que jamás podría darle la atención que él necesita pues sería muy riesgoso enamorarse, procurando que sea una historia pasible de ser concreta y real, de aquellas imágenes de ensueño, pues estaría en juego su honor, su altura, su capacidad creativa. Estaría en pérdida desde el mismo comienzo de la ilusión adoratriz. Y aquella mujer, su compañera cotidiana, seguirá anhelando esa bendición de sentir apenas una admiración y una fé comparable a sus musas inspiradoras, aquellas mujeres que son un par y no un paralelo. Mejor es la modestia de un ser equilibradanente accesible, aunque su glamour se respire solo cuando duerme y no se cotice en páginas web con estrafalarios carteles de neón retro...

"sin concesiones no prospera el amor"

(" ") Alvy Singer Big Band

she´s lost control again

http://www.youtube.com/watch?v=QVc29bYIvCM

"Le contaré un cuento de hadas, con una condición: no debe preguntarse cuál es la moraleja. Puede sacar la conclusión que prefiera pero le ruego que no me lo pregunte a mí. Demasiadas locuras se nos atribuyen ya. Sin embargo nosotros, para ser precisos, ni siquiera existimos. Son ustedes los que nos crean a nosotros" (Charlas con un diablo, P.D. Ouspensky)

Esta cita es para darle pie a un chispazo que encontró en su inspiración un libro rescatado de todas las mudanzas que vinieron a partir de entonces. Encontrar en las palabras un rescate de ficción ayuda a sobrellevar la mezcla fantaseada y real que es estar vivos. Más si algunos tenemos la tendencia a la evasión, al sueño, a los fantasmas, a la superstición, al cine, a la música, alas poesía, al arte, a la espiritualidad...y a otras tantas otras yerbas.
Hay verdades que se nos revelan a la vez que se nos rebelan si nos ponemos insistentes en entregar nuestra vida por ilusiones pasajeras. Encontramos en la búsqueda rituales que van acompañando esos paisajes de búsqueda que a la vez son consistentes con los paisajes emocionales a los cuales estamos expuestos. El hombre no se alimenta solo del alimento que sabe, gusta. El alimento es dado a través de todos los sentidos. Pueden entender entonces porqué el paisaje ciudad es un paisaje tan tóxico para los seres humanos; tóxico como el paisaje de los humos de negatividad que las envuelven usualmente. No sé qué es reflejo y qué es fuente, si el huevo o la gallina. Pero sé que son correspondientes. En esa correspondencia algunos estamos más ubicados a un lado u otro lado del cuadrante eje: hacia aquí, hacia allá, hacia mí, hacia tí. hacia el cielo, hacia la tierra. Las zonas intermedias, las fronteras, los límites y las curvas asintóticas. ¿sintomáticas? son transiciones. Eso implica movimiento constante aunque imperceptible pero a la vez repetición. El trayecto del viaje hace que si su repetición es siempre constante entonces nos durmamos, nos acostumbremos al paisaje y cabeceemos para encontrar con los ojos cerrados algo que no nos aburra tanto. La mecanicidad nos hace esclavos y nos perdemos el trayecto en el trayecto. Cuando estamos parcialmente ubicados en esta posibilidad, padecemos ansiedad, impaciencia, anhelos, nostalgia. Y para eso está la sociedad de consumo, para que consumamos ilusiones transitorias. Porque algún gérmen prendió de esa cualidad humana, a sabiendas de que estaba construyendo su decadencia. ¿Qué es el tiempo, entonces? Es una vivencia que depende de los paisajes humanos. Cuando los estímulos nos atormentan desde todos los ángulos posibles, estamos acostumbrados a la interrupción que atenta contra la atención. Y la atención nos pacifica. Pero la interrupción nos agrede. Agredemos en consecuencia. Estamos en un estado de alerta constante esperando a que suene la alarma despertador para indicarnos el comienzo y el fin a cada instante, para cumplir con un trayecto que alguna vez elegimos pero nos acostumbramos a padecer con el tiempo. El mecanicismo al cual hemos sido adiestrados nos hace seres más productivos en la cadena de producción de ilusiones transitorias. Autómatas dormidos, pero bien sí eficientes, eficaces, efectivos para la producción en cadena de la oratoria del sinsentido.
¿Pero acaso, hemos elegido aquellos valores o nos hemos adaptado a aquellos valores para no desentonar con la corriente transitiva?
La atención sostiene la paz. El silencio es una marea calma en la cual divagar. Si el silencio nos inquieta, prestemos oídos a aquello que evitamos escuchar. Allí conoceremos a los demonios que hemos dado existencia al fantasear. Oigamos sus silencios, sus vocablos, sus estructuras sintácticas, sus sonidos de fábricas y de oceános, sus diálogos, diferencias, conjugaciones, coreografías polifónicas, saltos y razguños. Aprendamos a distraerlos si nos hacen pisar el palito de la identificación para que soltemos el secreto profesional. Les susurremos frases sin sentido aparente para que pierdan el enganche que nos catapulta a la acción adelantada del autómata de la repetición. Si les creemos, les creamos. Somos seres sugestionables. Por eso si el centro de cada cual es fuerte podemos hacer una diferencia en el juego. Someterse es la contraparte del resentimiento del ser que no elige.
Percibo la inevitable contradicción en la obra, pero confío que esa contradicción es la que produce la paradoja de la excepción a la regla, la mutación. Es un testimonio que prende en las almas que no se resignan a la respuestas ensayadas por otros de los cuestionamientos vitales. En la improvisación, el supuesto error es un camino alternativo que abre otras posibilidades.

ping pong

-Y bueno, pues, ¿qué viene ahorita? Pregunta ansiedad con un tequila bajo el brazo.
-bueno, pues que aún no lo sabe. Contesta incertidumbre del otro.
-Y bueno, pues, ¿qué hacemos? Pregunta aburrimiento vacío de si.
-bueno, pues quedemonos quietitos. Contestan los monos que no ven, no hablan, no oyen.
-y bueno, pues ¿a quien le preguntamos? Pregunta inseguridad desorientada.
-bueno, pues yo no lo sé seguro que uds. si. Contesta negligencia envidiosa.
-y bueno, pues ¿qué nos dice el indicio? Pregunta superstición que anhela control.
-bueno, pues entrar en sus cosas, revisar, abrir cada cuaderno y dejarlo en su lugar, dice el tipo que canta. Contesta el traductor oficial de lo obvio.
-y bueno, pues ¿qué queremos encontrar? Pregunta algún sensato paranoico analizado.
-bueno, pues como dice el cantante, quiere estar entre sus cosas. Contesta el sintetizador sintético.
-y bueno, pues ¿le dejamos o no le dejamos un poco de misterio? Pregunta la histérica en duda identificada a la letra del otro.
-bueno, pues el cantante dice otra vez que las preguntas no sirven para nada, sólo libertad. Contesta el periodista del hallazgo que se remite a las pruebas de sus propias preguntas retóricas.
-y bueno, pues ¿por qué no se va a freir un churro este tipo? Pregunta el impaciente fachista.
-bueno, pues porque ya se lo frió seguramente cuando escribió la letra de esta canción. Contesta el drogón cínico embriagado de triste verdad.

"quiero sentir que es real (...) quiero encontrar, ver y escuchar, quiero vivir, soñar y jugar"

el gris guión (- -)

La iniciativa la toma la palabra que toma la delantera. Alguien tiene que ceder, al fin de cuentas, ¿no? Por momentos la alegría es sacudirse sin importar acerca de las desaveniencias del cuerpomente. Sobre todo agitar el cerebro que, por su propio bien, está encerrado en el cráneo y conectado por nervios a todas las extremidades de la imaginación. El movimiento es cuando estamos vivos y gritamos. Hacia dónde va no hay pistas; son muchas las palabras que tocan, knock knock, a la pared virtual y dejaremos pasar a algunas de todas ellas. Los personajes no se ponen de acuerdo a quien identificarse esta vez. Hay uno en particular que tiene el monopolio de la expresión e intenta catapultar a la máquina, a la desazón de dejarse estar. Se toma vacaciones por un tiempo porque su actividad es en general poner trabas a todas las acciones que quieren llegar a algún fin idealmente imaginado y sin embargo en su imperfección, viable en la realidad. Tiene la particularidad de usar un sombrero negro que tira de sus cejas fruncidas hacia el gesto dramático de algún Munch o de una nodriza horrorizada de sus instintos. Tiene también la particularidad de sentirse en desventaja con todo aquel al que le ponga el ojo. No le confirmaron sus expectativas de la semana pasada y carga con esa carga a regañadientes. también hay una solución a todo esto, porque por suerte no está solo; hay otros personajes que le complementan, y otros personajes que le enemistan y otros personajes que no le entienden ni le quieren dar cabida, le son indiferentes. Personaje gris, el que les estaba presentando hace unas palabras atrás, tiene una suerte de fijación retentiva, es como las moscas que se sienten atraídas por la m..... le gusta revolverla y revolverla y es como los insectos que quedan embobados, atrapados en la luz, aunque la luz supone un elemento un poco más espiritual que la m... pero de alguna manera el resultado es el de paralizar la estupidez: de muy cerca aliena. Es un cagón o una cagona, mejor dicho imposible. Es chiquito, diminuto como si ego fuera sólo un trozo de cascote que tiene una densidad de gases que multiplica su materia en millones de partículas pero resulta sólo una linda ilusión óptica que escrutada con todos los elementos de la ciencia da igual a cero a la izquierda. Así se siente gris la mayor parte de las veces. La mezquindad de su energía le da la mala suerte. Necesito encontrar un antídoto para gris pues en su codicia monopolizó como dije, casi todo el espacio de palabras en el teatro interior. Necesito encontrarle un compañero que le de justo donde le duela, así podremos manifestar esa relación sadomasoquista que tiene consigo mismo y de alguna manera transformarla en producción y en acción. Si puede satisfacer esa retención de alguna manera alternativa que le catalice su costado de potencia entonces habremos de modificar el sistema capitalista de la negatividad imperante. Es que el miedo tiene semillas podridas que dieron yuyos en el terreno de la mala tierra, y ahora necesitaríamos un jardinero con inclinaciones emotivas y eróticas que le tenga fé al campito y que no dude de su labor imprescindible. El gris odia a los colores, pero qué mejor que convencerlo de que si sembramos adecuadamente la tierra tendra la posibilidad de ver crecer aquellas magníficas flores y capullos que harán resaltar su gris. Inclusive el verde y el gris se complementan estupendamente bien. Habrá que convencerle, entonces, de revolver el terreno, de dar vuelta el humus, de hidratar sus suelos, de sembrar las mejores semillas, sobre todo por favor, con amor, que el amor hace reverdecer hasta al potus más abandonado del rincón. Es un personaje severo como la oz de saturno, rígido como la piedra impía. Nadie le quiere por mucho tiempo cerca porque cercena toda fé, toda espera aguantada por un instante mejor que la inmediatez sin horizonte de la desesperación, cuando se hunde en un charquito de agua con aceite de arcoiris y sus alitas se le impregnan de combustible. Sí. Podría ser mejor. Imaginen verlo a gris chapotear en el barro, al menos sería feliz y de alguna manera estaría disfrutando de su retención haciendo tales enchastres. Se me viene otra explicación interesante si preguntando por los orígenes de tales actitudes pienso que gris no pasó la etapa de jardín de infantes, hablando de tierra y de posibles jardines futuros. No aprendió que para convivir con sus compañeritos tenía que aprender a no c... encima porque así lo dejarían solo una y otra vez. Y le confirmarían su inadecuación social una y otra vez. Otra vez viene la voz de la maestra que reza en mi oído, a ponerse los límites. Al menos así, gris entendería que debiera incorporar esas voces chiquitas de rechazo a sus plegarías de todos los días cuando está a punto de mandarse otra c...digo, otro enchastre. Al fin y al cabo, lo que no le dieron según su resentimiento, lo que le han quitado también, lo puede acceder desde la voluntad de un adulto que crea sus propios fundamentos vitales, sus parches, soluciones, instrucciones de uso, prótesis, etc. Entonces convoco a los otros personajes que lo miran de reojo porque es odioso, hay que educarlo a gris. Les pido su ayuda, su colaboración, algo de cooperación del equipo de actores. Los convoco a dar un poco de si para que gris entienda de una vez por todas. Uds. también deberán hacer su aprendizaje con gris, desde la indiferencia o desde el rechazo brutal, desde la desafinación o desde la afinidad. Gris también tendrá que ganarse el afecto, porque mamá y papá ya no están aquí incondicionalmente aceptando cualquier cosa que viene de su producto, justificando cualquier acto macabro de su pequeñín. Gris tiene que aprender a hacerse querer y eso no significa dejar de ser gris para ser otro que no es, sino desde lo que gris puede dar de si, desde sus limitaciones, habilitar de la masacre de la cosecha, que es sólo una parte de la misma, los frutos del cajón medio vacío si, pero medio lleno, también.
Gracias equipo, empezamos a realizar nuevas escenas en los ensayos. En principio, empezaremos por las catarsis que despliegan múltiples sentidos para futuras obras. No dejarse estar ni repetir siempre la misma fórmula del personaje que sale más facilongo, quiero verlos brillar y renacer. Rehacerse.

bold as love

La nodriza no está contenta. Pretende que el pequeño duerma sin hacer del tiempo un árbol de kinotos. La imaginación del pequeño no es chiste, aunque éste ría solo.
La nodriza no está contenta, sino enojada. Pissed off afuera del tarro. Si el reloj -grande reloj- marca por espacios diminutos el tiempo, la inquietud se transforma en el repiquetear de uñas -largas uñas- sobre la mesa de espera. Muerde, envenenada de nicotina, los labios de los cigarrettes que no puede fumar para intoxicar al pequeño en la pequeña sala.
El pequeño percibe la hostilidad de la quietud aburrida. Por eso prefiere seguir trepando el árbol de kinotos y dejarla fuera de la escena. Indiferente a propósito de marcar la distancia del límite. A mi jardín no pasarás mientras tu actitud siga siendo presencia demandada. ¿No te das cuenta que la perseverancia en la lucha genera el campo de fuerzas de expulsión? Demasiada atención genera que te ignore. En tanto pases a leer de tu vacío un nido de deseos, no sentirás que entregas tu tiempo para que el otro lo use a su criterio. Sino te harás transformar en presencia codiciada. Serás al fin un pequeño que en su imaginación trepa el árbol, su árbol de kinotos sin la necesidad de expectadores inútiles.

http://www.youtube.com/watch?v=nGqPzrNypzw

underwater

http://www.youtube.com/watch?v=qs72CzpV4ck

From where to what wish had started early?
fish a wish. blank a space. blink and glimpse. bow and eyebrow.
What if is a question you don´t have to ask. Interruption.
Start to realise a mystery. Ask a to be question. And you don´t rest at night trying to figure out what is that you can´t explain. Well, sometimes is restless the searching. So then the ? is a perfect instrument to dive in; an essay of answers. The curious way things appear to be, submit you to the basic formula. And your interpretation machine is borrowed from a stranger, it has his codes in it. It can help little bit the beating of the message. The missing words are better to let them unknown for the sake of your freedom.