ex seso de tele visión patía

por amor al barroco, al barrio, al barro, al rococó del quéquéqué. al vaivén de las involuntades enviciadas de oscurantismo. a la condena de los mercaderes de los artefactos brillosos. o la visión. y la visión. o la mezcla. sí, la mezcla. esa de la que hablaba en biología del cbc de un tal tipo que mezcló las semillas y obtuvo variaciones genéticas y definió que los genes entonces algunos códices ganaban por sobre otros. a los rubios le ganan los salvajes. por así decirlo. a los rubios por así decirlo o a la sangre que viene de los imperios expansionistas, o los comunistas que bajaron desde el polo norte, creo que esa tierra helada se llama algo con eme, pero no es moldavia, ni es muscovia. o el libia. no. viene del norte, bien al norte, pero del norte of the western. los que tienen los ojos rasgados, que bajaron en china pero también bajaron en rusia. los comunistas originarios. los que trajeron los diamantes de la sal del frío congelando esencias una vez que había glaciación, pero luego cuando venía la chaya y se llenaba de agua el desierto la esperaban a reverdecer sus raíces germinando una vez más. las albahacas que reciben a los rudos machos y los traen al patio a servirles coronas de harina agua y sal. y el changuito que aprendió su oficio por mérito calle plaza barrio patio. por juntarse con los cumpas y por escuchar a la mama que le contaba las leyendas de cómo se hacían las cosas en el mundo mientras le mostraba que las palabras, le surcía el dobladillo, o pulía la madera vírgen despacio y sin apuro, pero con aliento del tenaz que se perfecciona en cada acto. y hacía su instrumento. aquel que del silencio que guardan las montañas en sus valles tejen secretos y si no estás acostumbrado al silencio pues le tiras un grito a ver si responde el eco. y si responde el eco, entonces amigo, ya no estás solo. y entonces a recitar, o a gritar, o a contarle al camino pues que te viene en mente, eso que estás pensando si decirle porque te olvidaste su sonido.
eran las noches largas, y ya se ha ido. se ido pa´la montaña y de la montaña no ha venido. lo esperan los carnavales encendidos de olvido. los esperan las calles patrias acusando un destino.
y los originarios, los originales, los cultores de la visión clásica renacentista imperialista. o aquellos que la genialidad acompaña porque ven el vidrio si empañarse por su reflejo falso. saben distinguir la nitidez del otro lado. aquella verdad que sopla una fórmula creada en el cielo adaptada a las voluntades humanas. porque al final que me gustaban las poesías de Ezequiel Martínez Estrada, de pendeja sin sentido de la orientación aún, ahora está el rescate de su crítica amarga para explicar las verdaderas políticas de no preservación. aquellas que se impusieron sin perder cuidado y por accidente de hacer el salto de continentes. venían a conquistar al diferente, a imponer su dictadura repetitiva de esclavitud expansionista. o venían huyendo de su pasado, viendo los piratas si se las podían rebuscar de nuevo en otras tierras porque la tierra que habían tendido su cordón tenía una circunstancia de salto inequívoco a través del barco, porque eso le prometían y los habían educado de creyentes toda la vida. por eso les creían. o porque tuvieron un sueño, un surtidor de sueños, y agallas y un poco de inconsciencia malparida. si esto no tiene arreglo es porque no se quiere conectar con las raíces de la historia. porque hay censura en la memoria de la especie y repetición para recordar por si algún ojo quedó medio abierto de esa herencia con historia. pero se perdieron los mapas y las leyendas. y se perdieron en el nuevo territorio. y entonces había que comenzar de cero. y recordar el pasado les traía un desgarro de un desplante de un exilio. demasiado libre pero demasiado esclavo de su abandono. quien es libre si hay pasado para recordar. cuenta el portugués de la pequeña orquesta:

EL PORTUGUÉS - PEQUEÑA ORQUESTA DE REINCIDENTES

http://www.youtube.com/watch?v=29Kmtw3C5uQ

 Cm
así te vas, así nos va

     Bb                Cm
así me voy como el portugués


rumbo al oeste con el primer sol

      Gm                Cm
sale mi piel y despues voy yo

¿Será un señuelo? ¿Será una voz?
¿O será el viento que viene al ir?
las calles se mueven si te movés
pa' descansar me he de morir

 Cm
¿Quien es libre?

               Bb           Cm
si el pasado es vicio pa' escapar


¿Quién es libre?

               Gm                 Cm
si es el mismo envión que hace regresar


Gaviota llena de basural
vuela a buscarse otro jardín.
tengo un espejo pa' encandilar
siempre es mejor no hablar de mí

no traigo huella, la borra el mar
siempre al oeste, como el portugués
Cuanto más me alejo de mi ciudad
el paisaje vuelve a mostrarse igual

¿Quien es libre?
si el pasado es vicio pa' escapar
¿Quién es libre?
si es el mismo envión que hace regresar.