c'est pour ca je veux te dire
el arte se llama y es un pornstar fálico narcicista -como cataloga lowen alexander. se acuesta sobre mi cama como si ya pensara venirse a instalar a mi casa, porque también es invasor y expansivo. es la coraza -pienso mientras lo miro, ese halo de brillo autorgulloso e impenetrable. pero rompe el hielo con un par de verdades que detonan algún trayecto extraído del autoconocimiento y se salva de su propia creencia. ha pasado tiempo consigo mismo, se sabe y se ríe de eso: soy ésto y lo que conocés. yo también lo percibo.
el arte se llama y se pone a hablar de que trae con su guitarra, hojas sueltas de atahualpa yupanqui. y sabe que por ahí también pudo entrar. como cuando comenta, sé a qué hora cantan los pájaros nocturnos. y me cita tres horarios precisos de pájaros exactos. los mismos que yo escuchaba cuando acampé en la sierra sobre la bosta de caballo, pensé, pero no le dije nada. se llama el arte y con un poco de chamuyo y un poco de certeza, ya me está encantando los oídos.
se llama el arte y es indestructible desde el comienzo. eso es lo escalofriante: lo indestructible. y lo que genera después, lo que humanos llamamos angustia y deseo. piedad humanos.
durante el viaje en colectivo, sabía que estaba haciendo algo que nunca jamás había hecho: invitar a un extraño a compartir un pedazo de noche vacía, y sabía también, que quería caminar por ahí, que me agradaba el trayecto. no podía separarme de él. quería seguir conversando. y lo invité a pasar.
se llama el arte, me dijo. y se pavoneó la primer parte de la noche con su ego real. yo conozco a santa la olla -y a mi qué me importa. pero lo entendí, lo dejé ser lo que quisiera contar. pero le dí algunas pistas. con humor, siempre con el delicado toque de humor que salva tantas situaciones del desastre.
- che, al final sos el super hombre. hacés de todo: arte marcial, bandonéon, murga, filosofía, criolla, armónica, educación popular, política comunitaria y erraticidad. digamos, el perfecto errático de las convenciones humanas. el bombón de la bohemia. pero tu camino es solitario, hombre. y por más que quiera cambiar mi naturaleza auténtica para ser una como vos, desde siempre anhelé el anillo de compromiso y la promesa eterna de una gran familia campestre. sólo vamos a poder conversar por largas horas y entonces también querremos acostarnos juntos, y quizás tengamos una química impecable e insaciable pero luego desapareceremos de la vista del otro, porque sabemos que entre nos, no existen los compromisos. y sin embargo, sos como un imán. S. O. S. ! estoy aterrada. porqué no mejor huyo a la tranquilidad que supe conseguir. qué alivio. algo aprendí de la prudencia y de la rueda del destino: gira más allá de tu voluntad y lo mejor que podés hacer es adaptarte a los recesos, a los trabajos y a los días. dejalo no ser.
- errabundo. eso soy. y fálico narcista.
- la estructura más impenetrable. aún admitiendo lo que sos, no vas a cambiar tan fácilmente de idea, porque eso te autosatisface, y eso te previene de entregarte a sentir. querés tener el control de la situación. por eso te proteges. tu vida antes de perder el control. aunque así también te pierdas de la vulnerabilidad que supone la entrega. sin llevarlo a los extremos, te confieso, yo sería la perfecta sádico-masoquista del cuento.
(para qué!?) le intento buscar algún ritmo a la danza que tiene ese lugar, esa pista de amor entre unos dos. y me siento harta y agotada. ya no puedo más. y sigo corriendo hasta que me topo sin querer queriendo con ese poste que se llama, amor y me dice, stop. calmate. y la vida que es verde, me llama a pasar algún tiempo de tranquilidad. quiero una isla. quiero. pasar tiempo de descanso en algún lugar de esa isla deshabitada, quiero. y me encuentro otra vez con ese que se llama el arte, pero se llama el amor, tirado en mi cama, otra vez expansivo, otra vez fálico narcisista, otra vez tan lleno de sí mismo como un gato indio a punto de explotar. y yo le creo, porque me dice que algo sabe de sí mismo, pero se da aires de que-pare-el-mundo-que-por-ahí-vengo-yo. y yo, no quiero pero quiero. al fin y al cabo, todos cargamos alguna que otra cruz a sabiendas.
y seguía eso que se llama el arte tirado sobre mi cama, y me invitaba a bailar. y le decía que sí una vez más. entonces, no quería más que descansarme en su mejilla y que me tocara por la espalda dirigiendo los costados de la pista de baile, porque reposaba en sus brazos como una paloma herida que quiere calor humano, cerrando los ojos, pensaba, llevame. soledad, llevame lejos. mientras eso se terminaba, se esfumaba con pies de plomo caminando la pista. llevame.
- te enseñaron a bailar como caminando.
- ni idea. me gusta arrastrar los pies cuando bailo. no sé de donde lo saqué. me sale así.
- muy bien, aprendés rápido. sobre todo cuando sentís, pero te cuesta llegar ahí. pensás demasiado. te da miedo sentir.
- si. recién cuando cerré los ojos y me entregué a la música en sus brazos, la pasé mejor.
- me mata la honestidad con la que contestás. el mensaje está pulido hasta su extremo de verdad poética. pero no te duermas. te tropezas con vos misma en el camino, porque el movimiento se va transformando en un halo tan sutil que desaparece y cuando queres remontar, ya te desconectaste y entraste en coma. y suspendida te desmayaste perdiendo la conciencia. ahí te equivocás. anclate a la realidad y desde la realidad remontá vuelo, siempre anclada en la realidad. si no, perdés contacto, te fugas a otro mundo, te extravías. y nos extraviamos todos.
-me estás diciendo que vayamos juntos. está bien. no me había percatado. gracias.
-nos vamos entendiendo. tenés que seguir practicando. pero está bueno, porque aprendés rápido, aunque después volvés al coma, y te elidis.
ausencia del sujeto es sujeto desinencial. jamás sujeto elidido. es inaceptable en gramática. si hacés eso, negas el sistema, te vas al caos, directo al abismo.
yo digo que: j´e. hay un solo canto, dios, a través de las voces de todos nosotros.
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